Meglio la lite tifosi-Noa Lang che il solito stadio Maradona spento, narcotizzato

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Viva Noa Lang che porta le mani alle orecchie, sfida la tempesta e urla alla tribuna “non vi sento”. E viva, mille volte viva, la gente del Maradona che si incazza, si sente provocata e lo riempie di fischi. Parlo dei tifosi veri, però. Quelli della Curva, quelli con le mani congelate d’inverno e la voce spezzata la domenica sera. Non sto parlando dei maestrini da tastiera, dei soloni dei social network che pontificano populisticamente a colpi di tweet e reel, convinti di essere i Gianni Brera della Generation Z soltanto perché hanno imparato tre termini tattici in inglese e un paio di algoritmi sull’Expected Goals.

No, parliamo di pancia. Parliamo di calcio.

Meglio incazzati neri che rassegnati alla mediocrità

Meglio un ambiente litigioso, elettrico, incazzato nero e diviso che uno stadio spento, narcotizzato, rassegnato alla mediocrità. Perché il campo non mente mai: se Noa Lang reagisce in quel modo, se fa quel gesto di stizza e chiede a suo modo — anche arrogante, ben venga! — una scossa, significa una cosa sola. Significa che la squadra non ci sta, che non si è arresa, che ha il sangue nelle vene e vuole tirarsi fuori dalle sabbie mobili. E se i tifosi sugli spalti si sono imbestialiti, preteso rispetto e cantato a squarciagola che “questa maglia merita di più”, non hanno fatto bene: hanno fatto benissimo. È la legge del tifo, è il patto di ferro tra chi paga il biglietto e chi va in campo.

Vogliamo capirlo o no? Un ambiente rumoroso, perfino intossicato e borderline, non è un ambiente morto. È un ambiente maledettamente vivo, viscerale, ancora morbosamente attaccato ai propri colori. È l’indifferenza che deve fare terrore, non la rabbia. La rabbia è benzina, è fame, è voglia di risalire la china. Quando non ci si incazza più, vuol dire che il paziente è entrato in coma.

Il calcio non è un salotto buono, non è un aperitivo con la cannuccia.

A Napoli, purtroppo, le narrazioni finiscono quasi sempre per diventare tossiche e qualunquiste. Viviamo nell’epoca in cui l’informazione non è più racconto, ma un prodotto puramente egoriferito. Oggi il postman di turno, il creator con lo smartphone in mano, si erge a Masaniello dei poveri: accende la miccia, grida alla rivoluzione, sventola la bandiera del malcontento a caccia di tre like in più, senza aver capito un amato tubo del motivo profondo di quella rivoluzione. Si sdegna per un gesto sul terreno di gioco perché non conosce la materia di cui è fatta la passione popolare o non immagina cosa voglia dire per un calciatore portare dentro il peso di una maglia e di mancati risultati.

Il calcio non è un salotto buono, non è un aperitivo con la cannuccia. Il calcio è scontro, adrenalina, noa-langhi che sfidano i propri tifosi e curve che rispondono ruggendo. Fino a quando ci si scontra e ci si guarda in faccia con le vene del collo gonfie, c’è speranza. Risvegliatevi dal torpore dei social: finché il Maradona fischia e Lang urla, il Napoli è vivo. Ed è pronto a combattere.