Il giorno dopo Napoli-Sampdoria 4-2, di buon mattino, Aurelio De Laurentiis telefona a Sinisa Mihajlovic. Il Napolista è entrato in possesso della registrazione della conversazione telefonica.
Driin Driin Driin
“Pronto”
“Pronto er cazzo a Sinì”
(dall’altro lato del telefono, con un tono che è un mix tra un uomo dell’Est Europa e Aristoteles) “Ah buongiorno presiddente Ferrero, mi dispiace è stata una brutta sconfitta”
“Ma che Ferrero ahò, a Sinì so’ De Laurentiis”
“Ah, presiddente, contento? Avete vinto.”
“Contento er cazzo. M’hai combinato un ber casino”
“Ma come, presiddente?”
“A Sinì, me stai a cojona’. Me dici tu come te presento adesso? Ma c’o sai che hai fatto na figura de merda che la metà basta? Sei riuscito a fare sembra’ er Napoli na squadra de calcio. De calciooooo. E che cazzo, qui hanno dato spettacolo Zeman e Sarri, Sarri!!!! Persino io che non capisco na cippa ho sgranato gli occhi. Me sembrava er Brasile”.
“Veramente il Brasile ne ha presi sette ai Mondiali”
“Ahò, nu fa er fenomeno co’ me, mica so’ Ferrero, nun c’ho ’e sale, io faccio i film, sono il cinema. E te dico che ieri la Sampdoria sembrava il ritorno dei morti viventi, undici zombie e il capo in panchina. George Romero te devono ribattezzà artro che tigre”.
“Presiddente, il Napoli è forte, ci sta di perdere”.
“Ma ora mi spieghi che se ’nventamo. Che glie dimo a questi. Ho messo su quella pagliacciata der ritiro, ho fatto sembrà che erano una squadra de vitelloni – che poi io alla loro età le sdraiavo tutte senza manco fa’ er calciatore ma nun me fa’ parla’ de questo vai che è mejo – ho messo su quell’intruglio da Oscar: la città rapace, l’allenatore incapace e bono a nulla, i giornalisti erano tutti felici perché Benitez nun se li caca mai e loro lo odiano e se so’ vendicati. Erano tutti lì ad aspettare Mihajlovic il guerriero, Mihajlovic il negriero, ho messo su un’attesa che manco per il Tempo delle mele 2. E tu che fai? Te fai pija a pallate! A pallate Sinì. E che cazzo!”.
“Ma presiddente, io gliel’ho detto che Benitez è un signor allenatore”.
“Ma che stai a fà, er gioco der panzone? Ma chi sei? Un duro tu? A tigre, er leone, ma de che? Lo so che è bravo, ce volevi te. Ma che me frega? Vo’ er bisness plan, ma che cazzo vole. Io me arzo ’a mattina e decido. Che ce devo fa’ co sto bisness plan. Nun me serve. E poi t’avevo architettato tutto alla perfezione. A Napoli giornali e tv t’hanno descritto come er Marlon Brando d’a panchina. Era partito pure l’attacco a Benitez che non decide. Un quadro perfetto. Sì qualche stronzo c’è sempre, i rafaeliti de sto cazzo, s’atteggiano a intellettuali e so’ morti de fame. Ma er più era fatto. Potevi pure perde per carità, ma non così. Ne potevate pija’ sette, a Sinì, sette!!!!! Sai contare? Sai quante sono sette? Altro che tigre, me parevi n’orsacchiotto. E mo che dico a giugno? Ci potenziamo con Mihajlovic, l’allenatore che er vostro professore, quello che se n’è annato perché nun spennevo, ha preso a pallate. Me sa che nun te sei ancora ripreso, nun t’è chiaro in quale casino ci hai messo, a me e a te. Perché mo pure quelli che io controllo con na telefonatina me dicono: “se adesso parliamo bene di Mihajlovic ci picchiano per strada”. E che cazzo se ’nventamo?”
“Presiddente, in settimana posso fare un’altra sceneggiata. Ne picchio uno in ritiro, e si gasano tutti”.
“Ieri in tribuna me sfottevano. Di nascosto, ovviamente, quei codardi. Me gridavano: “ma nun è che so’ troppo aggressive ste squadre di Mihajlovic? Ma nun è che è bono per il pugilato?”. Mo’ so’ tutti rafaeliti in questa città. Lo volevano morto tre settimane fa. Se gridavo “impiccatelo” lo portavano a piazza Mercato e lo appennevano. Mo è un santo. Guai a chi lo tocca. Ho mannato avanti qualcuno in radio ma gli hanno riso ’n faccia. Sto stronzo de spagnolo. S’è messo co le sue tabelle der cazzo, la sua flemma, fa ’e lezioncine, ’o devi vede’ quanno me spiega er calcio, con quello sguardo da saputello, me sfotte, fa i disegni, nun sai quante volte ho abbozzato facendo finta de nun capì che me stava a perculà. E questo mo nun perde più. Lo conosco, è capatosta, da quando m’ha tolto er saluto va una scheggia. Pure Britos sembra un giocatore. Ahò Britos, un falegname. Otto milioni, nun me ce fa’ pensa’. Come cazzo me ne esco da sta situazione? Tu non m’aiuti, nun me dai na mano. A Sinì, m’hai rovinato.”
“Mi dispiace, presiddente. Vorrei tanto aiutarla”.
“So’ rovinato Sinì, me devo inventa’ quarcosa. Questo ha rifiutato quattro milioni e mezzo a stagione. A quell’artro je davo i sordi e s’appaciava. Questo vo’ e strutture, a piscina, venti campi, ma che dovemo fa’? I contadini? Nun sia mai questo m’arriva secondo in campionato e vince la Champions, nun sia mai. A Sinì, sei un ingrato”.
“L’Europa League, non la Champions”
“Ma che fai, er precisino? Lasciami stare, che settimana de merda. Ieri me so’ ’nventato l’attacco a Alfano, le cazzate sulla violenza negli stadi pur de non parla’ der Napoli. E mo che faccio?”.
“Presiddente, ma la sua promessa vale ancora?”
“Famme capì, me stai a cojonà?”
“Ma presiddente, cosa dice?”
“Vabbè dai, Sinì, se sentimo”.
“La promessa, presiddente. Pronto? Presiddente, pronto?”
Gerd Wiesler
